Hoje meu discurso é diferente: escrever me cansa.

Quanto custa uma noite?

my hot hot sex

"Não sei mais quem sou, se sou, ou o quê restou do que eu era. Sei o que nunca mais serei. Cansei de ser Lolita, hoje estou muito mais para femme fatale. Os sonhos que um dia foram construídos com açúcar tornaram-se pesadelos construídos com pimenta. Deixei de acreditar em finais felizes, típicos de contos de fadas, eles simplesmente não existem. A inocência foi levada pela ilusória sensação de amor, só restou o ódio.

A ‘‘bonequinha’’ quebrou sua redoma de vidro e foi viver sua vida. Os sons que antes se assemelhavam àqueles de caixinha-de-música, apropriados para embalar doces sonhos, hoje se transformaram em gritos e ruídos marcados pelo som pesado da guitarra. Os lugares que eram límpidos e gramados foram substituídos por sujos espaços localizados em qualquer cenário underground. Provo de um suave veneno, tento me manter cool.

A música vai chegando aos meus ouvidos através do fone de ouvido fodido do meu mp3, ela me distrai da vida. Na maioria das vezes, só tenho a música, ela está comigo em qualquer lugar, em qualquer momento, me dando orgasmos múltiplos e me mantendo viva. Music is my hot hot sex.

Fico enjoada com a palavra amor, então vomito palavras cheias de repulsão, cuspo pensamentos aleatórios sem o menor sentido. Perco-me no meio de tantos padrões que são estabelecidos. Alucinações, calafrios e suspiros. Busco por mim mesma e desisto de me encontrar. A candura daquela meiga menininha se esgotou e nunca mais voltará a existir. A doce menininha cansou, virou as costas e nunca mais regressará."

Desconhecido

idiota esperança

É preciso ferir-se um pouco. Ou muito.
É preciso sentir o próprio veneno.
É preciso sentir a dor feita por decisões precipitadas e erradas.
É preciso sentir as consequencias.
É preciso sofrer, sangrar...
É preciso ter esperança de que um dia se cure.

É preciso (?)

Sinto que é preciso fazer alguma loucura qualquer. Pegar uma carona, partir pro mundo e deixar tudo pra trás. Não pensar em solidão quando sempre fui sozinha.
É preciso cometer algumas loucuras. É preciso sair para o mundo porque ficar aqui não tem adiantado muita coisa. É preciso sair e conhecer gente nova, conhecer as pessoas erradas, porque estou cheia das pessoas certas que insistem em entrar na minha vida na minha hora errada. Estou cheia de tentar ser a pessoa certa, de seguir regras, de ser moral. É preciso conhecer as pessoas erradas.
É preciso sentir o meu próprio veneno. É preciso sentir o vento no rosto, o cheiro da manhã e qualquer coisa boa que possa vir com o sol. É preciso esquecer o que ficou para trás e ir em frente. É preciso tentar. É preciso chorar.
É preciso estar em paz, era só o que eu queria. Aceitar a minha solidão, aceitar a minha loucura e partir...

Embora eu seja touro e terra me sinto bem mais a vontade com o vento...

É preciso ferir-se um pouco. Ou muito.
É preciso sentir o próprio veneno.
É preciso sentir a dor feita por decisões precipitadas e erradas.
É preciso sentir as consequencias.
É preciso sofrer, sangrar...
É preciso ter esperança de que um dia se cure.

Lorena Borges

Making vows that just can't work right

Quisera eu ser forte. Mas não, já percebi, não sou. Estou sempre fazendo promessas das quais não posso cumprir. Estou sempre me arrependendo e voltando atrás. Estou sempre fazendo as coisas erradas. Tenho encontrado as pessoas certas, vivido e convivido com os caras certos, mas na minha hora errada.

amém

"Meu Deus, não sou muito forte, não tenho muito além de uma certa fé - não sei se em mim, se numa coisa que chamaria de justiça-cósmica ou a-coerência-final-de-todas-as-coisas. Preciso agora da tua mão sobre a minha cabeça. Que eu não perca a capacidade de amar, de ver, de sentir. (...) Que eu não me perca, que eu não me fira, que não me firam, que eu não fira ninguém. Livra-me dos poços e dos becos de mim, Senhor. (...) Sinto uma dor enorme de não ser dois e não poder assim um ter partido, outro ter ficado com todas aquelas pessoas"

Caio Fernando Abreu

tô sem idéia. sem vontade de descrever. de nada. não tenho a mínima idéia do que virá a seguir. inércia é meu sobrenome. ando tão feio. tão sem assunto. me assusto. ninguém mais há em minha volta. tô cansado da minha companhia. só falo besteira. não digo nada com nada. preciso exercitar a pena. se ela se move que seja na minha mão. trêmula e bolorenta. mesmo que seja para ser mais um papel sujo. se isso fosse uma folha em branco, você podia desenhar, descansar a vista. ou escrever um bilhete suicida. mas eu passei primeiro e... se você não se importa, rabisque por cima. por mim tanto faz. acho até que vou tomar um bagaço e ver no que dá. vou à torre de Belém olhar o Tejo. matar o tempo pra não me matar, esse é o meu nome. fiquei nos quartos dessa casa em Benfica o dia todo, ouvindo rock lendo história em quadrinho. boa noite. talvez alguém leia e curta isso aqui. tanto faz. embora tudo que mais quero nessa porca vida é te botar feliz. bagaço basta o meu e o da uva.

dois ponto três lisboa

tô sem idéia. sem vontade de descrever. de nada. não tenho a mínima idéia do que virá a seguir. inércia é meu sobrenome. ando tão feio. tão sem assunto. me assusto. ninguém mais há em minha volta. tô cansado da minha companhia. só falo besteira. não digo nada com nada. preciso exercitar a pena. se ela se move que seja na minha mão. trêmula e bolorenta. mesmo que seja para ser mais um papel sujo. se isso fosse uma folha em branco, você podia desenhar, descansar a vista. ou escrever um bilhete suicida. mas eu passei primeiro e... se você não se importa, rabisque por cima. por mim tanto faz. acho até que vou tomar um bagaço e ver no que dá. vou à torre de Belém olhar o Tejo. matar o tempo pra não me matar, esse é o meu nome. fiquei nos quartos dessa casa em Benfica o dia todo, ouvindo rock lendo história em quadrinho. boa noite. talvez alguém leia e curta isso aqui. tanto faz. embora tudo que mais quero nessa porca vida é te botar feliz. bagaço basta o meu e o da uva.

Chacal

Não sou sozinho,
tenho dois travesseiros

É preciso ir em busca da cura

Há algo errado. E os minutos correm apressadamente.

Melancolia s.f (gr. melancholia, de melanos, sombrio e chole, fel) 1. Depressão intensa vivenciada através de um sentimento de dor moral e caracterizada por diminuição psicomotora e por idéias de suicídio. 2. característica dominante de qualquer coisa que inspira tristeza.