"Não há quem ame a própria dor, que a busque e queira, simplesmente porque é dor"

 esse diario me acopanha. como os vinhos que tomo. os poemas que leio. lembrar quem fui. e quem secretamente ainda sou. mas esqueci. esqueci a poesia. o poema. esqueci dessas noites a escrever. desenhar. a estar comigo. 

comecei a estar comigo de uma outra maneira. esquecendo-me. 

agora acendo o cigarro, e fico rolando o feed. como um rodo. na tentantiva somente de esquecer tudo. anestesiar. acendo outro cigarro. comntinui rolando o feed. os livros vao se empilhando nas prateleiras. livros que nao leio mais. os cadernos estao ficando cada vez mais em braco. continuo a compra-los. mas nao os uso mais. a desculpa é que passei por momento dificeis, e agora descanso. falacia. sempre passei por momento dificeis. e a palavra e a poesia me conectavam com o meu sentimento. sempre um pouco nefasto. afinal comecei a gostar de poemas com baudelaire. depois foi a metafisica de fernando pessoa e seus personagens. personagens não, não era assim que a literatura chama. talvez hoje a psicologia diria apenas fernando e seus desturbios de personalidade. desturbio? talvez era a maneira de se entender. somos tantos. um para cada um que nos conhece. tantos universos.

as vezes acendo meu cigarro. com a cabeca dando voltar vou me deitar, e imagino a vida que quero ter. que poderia ter. tudo são escolhas. e cada escolhe que conduz a uma nova escolha. um labirinto infinito. tantas possibilidades. e ainda o que me conduz é a coriosidade de um espectador. não quero ser personagem principal, quero observar, discreta, as multitudes de vidas,e soclhas, caminhos e universos. todos esses universos que são também tão meus. quero escutar a história dos outros. muito mais do que descrever a minha. mesmo se a historia dos outros sempre sera visto a partir do filtro que vejo a vida. 

o primeiro copo de vinho se foi. nem almocei ainda. 

o vinho e as palavras que fluem assim são companheiros antigos. e senti falta.

carta à caetano

"Tempo de foder

tempo de não foder

saber gerir

os tempos

compor

saber estar sozinha

para saber estar contigo

e vice-versa

aqui estão as minhas contas

do que foi"

(Adília Lopes)

sua voz grave me recitava poemas. victor hugo. eu deitada no chão te olhava assim, nu. nu de alma. a dividir o gosto e o encanto pelas palavras. você francês, eu português. os cabelos negros a cair na frente do rosto. tão animal selvagem bruto cru, e tão sensível frágil menino. já te peguei no colo, embalei o seu choro, naquela tarde de sol no meu quarto. sabe, te amei rápido. mas nunca ousei te dizer.seria precipitado. ou seria confuso. como se não fosse o tempo, o momento, a hora. resistência. sou um muro de resistência. é amor? tenho dúvidas, me auto saboto. tão perturbador foi para mim sentir num impulso assim aquele nó no peito. que nunca soube dar nome. ainda não sei. tento não ser tão impulsiva. brinco com palavras ambíguas. deixo a dúvida. porque sou a completa dúvida agora. naquela primeira tarde de sol, descobrir o seu corpo nu, eu te admirei. na segunda tarde de sol, encontrei de novo teu corpo nu, mas tambem seus olhos, e te amei. na terceira tarde de sol eu me entreguei. você percebeu? mas me sabotei, não durou muito. tanta ferida, tanto trauma, tanto medo, tando tempo fora do tempo. e você ali, todo um universo novo a descobrir. uma estranha mistura de todos que amei. com suas qualidades e defeitos. e engraçado, conheci primeiro seus defeitos. mas naquele dia em vienne, o jazz, as meninas, a cervejas, a conversa. ah, aquele dia em vienne. aquele dia em vienne eu te amei. te amei por quem era. por quem compartilhava. aquele dia em vienne eu era tão eu. e sentia você tão você. um você que nao conhecia. e éramos tão bem nós dois, conversando. 

 - olha, te escrevo tudo isso, sabendo que você não entenderá, quiça, a metade. somos de línguas, culturas, e hermisférios diferentes. tão diferentes, mas naquele dia descobrimos que tão iguais, você mesmo disse que ser fosse mulher seria eu (ou algo assim) - 

sabe, eu gostei muito daquele dia em vienne. assim como do dia em que você me leu poema. assim como do dia em que descobrimos a curva do rio com Artigann. assim como do dia em ficamos toda uma tarde na rede.  sabe, eu não queria pensar tanto em você. mas eu penso. e isso me ocupa tanto a cabeça e o espírito. sabe, eu não queria. a sua ausência me faz bem também, me faz pensar em você com carinho, e imaginar em como será o reencontro. em como serão os próximos dias, semanas, meses. resistiremos à distância e as rusgas? resistiremos à falta de planos? resistiremos ao oceanos que nos separarão? sabe, descobri que ainda não estou em paz. não estou em paz porque eu tenho medo, porque não está claro,não sei exatamente o que você sente, onde está, o que pensa, o que quer. porque quero me entregar de corpo e alma para você, e ao mesmo tempo:

 o sinal de alerta apita apita apita corre corre sai daí não faz isso você vai se machucar de novo você não tem sorte no amor corre corre corre seja sozinha você nasceu para ser sozinha você nasce sozinha você morre sozinha sozinha sozinha por isso você não sente o apelo da maternidade porque você é sozinha por isso seu casamento acabou e acabarão todos porque você é sozinha. (fôlego) 

et je suis bien toute seule aussi. eu já aprendi essa lição. sabe, eu penso muito em você, por mais que diga e haja o contrário. sabe, outro dia me peguei olhando formações e onde morar em mendes. pesquisei sobre a região, a cidade e tudo. nunca fiz isso antes. e ao mesmo tempo eu busco todos os seus defeitos, todos os motivos para não dar certo. eu me saboto, sabe? mas seria isso sabotagem ou instinto/sexto sentido?

(porque meu primeiro pensamento naquela primeira tarde de sol foi: é o cara certo na hora errada.) 

- ai, você não fala português. e eu escrevo como penso. você vai entender? seria tão importante que você entendensse. mas as cervejas que tomei não me permitem mais de escrever em francês. e eu queria escrever em francês perfeito para você. mas ainda não consigo. e não conseguiria dizer isso tudo. já é confuso o suficiente em português. (aprendi com o kerouac, embora eu já não leia mais seus livros) -

"mantenho

na força fina do que fabrico

aquilo que já não leio"

sabe, eu te enviei poemas esses dias. era para ser um jogo. mas acho que talvez eu tenha escolhido mal os poemas. ou sei lá. você apenas respondeu 'heu'... nossa, que caralho de resposta é essa? mas como você disse: é mais fácil não se entender do que se fazer entender. pois é. já percebi que, mesmo eu formada em Letras e você também, a comunicação e interpretação não é nosso forte.

a gente pensa demais. nós dois. 

sabe, eu só queria te escrever um poema ou um texto bonitinho, mas acabei escrevendo tudo isso que é um saco e nem sei se você vai ter paciência de ler, ainda mais em portugues. mas se você chegou aqui, parabéns. saiba que te espero de braços abertos. althouhg "I had nothing to offer anybody except my own confusion.” (jack kerouack, mais uma vez)

Amor é sofrimento 

toda manhã é uma nova reconstrução 

"Je suis l'etranger
Et ça peut se voir
Je ne parle pas
Tout à fait comme toi."

li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,
quando alguém morria perguntavam apenas:
tinha paixão?
quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:
se tinha paixão pelas coisas gerais,
água,
música,
pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,
pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,
paixão pela paixão,
tinha?
e então indago de mim se eu próprio tenho paixão,
se posso morrer gregamente,
que paixão?
os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,
os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,
homens e mulheres perdem a aura
na usura,
na política,
no comércio,
na indústria,
dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,
trémulos objectos entrando e saindo
dos dez tão poucos dedos para tantos
objectos do mundo
¿e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega,
pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,
e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes,
palavra soprada a que forno com que fôlego,
que alguém perguntasse: tinha paixão?
afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,
ponham muito alto a música e que eu dance,
fluido, infindável,
apanhado por toda a luz antiga e moderna,
os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão e eu me perdesse nela,
a paixão grega

quase duas horas em montpellier. o euro e a desvalorização do real fazem as coisas ainda mais difíceis e mais caras para mim. talvez seja a mão de vaquisse mineira. penso muito em você. e faz muita falta. me sinto velha. parar em uma boate em Montpellier, costa mediterrânea da França pode parecer chique, mas me sinto velha. tão velha que não posso dançar. todos parecem idiotas sem cérebros aos meu redor. tento. mas no consigo. não é natural. essa música eletrônica sem cultura, sem raiz - minto, tem sua cultura e sua raiz, superficiais - me incomodam. talvez eu esteja sendo crítica demais, e isso me faz me sentir ainda mais velha. não posso. aprendi - e preciso - a me respeitar também. há momentos que consigo me jogar na superficialidade do mundo. mas há verdadeiros momentos - como agora- que me falta um cérebro pensante e um corpo balançante como o seu para dividir a vida. não dá. me sinto velha, e um boteco copo sujo com um bom papo ou uma partida de xadrez me cai melhor. às vezes tenho medo de soar muito pedante ou cult, mas foda-se. em bom franco-português: é o que me manque agora.

ele me comia. não apenas com o seu falo, mas com a sua boca, suas mãos, seus olhos e suas palavras. era realmente maravilhoso e difícil amar alguém assim. aprendi muito. quase tudo que hoje sei. e continuo aprendendo. interna e silenciosamente. ama-se como se come. lambuzar-se com o outro. dividir intimidades. e também inseguranças e medo. ele me comia. e era óbvio que eu não poderia sair inteira. cada vez arrancava docemente um pedaço de mim. antropofagia. canibalismo. destruição. renascimento. composta. não poderia sair desse amor inteira. e não sai. mas eu também aprendi a comer. com os olhos , mãos, palavras, boca. eu também devorei cada parte que podia. o que ele arrancava de mim eu substituía com o que eu arrancava dele. e no final já não sabia, já não sei, onde eu começo e ele termina.

lorena b.

"I just hope and pray I can die with my boots on" (Johnny cash)

estação

Esperar ou vir esperar querer ou vir querer-te
vou perdendo a noção desta subtileza.
Aqui chegado até eu venho ver se me apareço
e o fato com que virei preocupa-me, pois chove miudinho

Muita vez vim esperar-te e não houve chegada
De outras, esperei-me eu e não apareci
embora bem procurado entre os mais que passavam.
Se algum de nós vier hoje é já bastante
como comboio e como subtileza
Que dê o nome e espere. Talvez apareça

                            Mário Cesariny

de profundis amamus

Ontem
às onze
fumaste
um cigarro
encontrei-te
sentado
ficámos para perder
todos os teus eléctricos
os meus
estavam perdidos
por natureza própria

Andámos
dez quilómetros
a pé
ninguém nos viu passar
excepto
claro
os porteiros
é da natureza das coisas
ser-se visto
pelos porteiros

Olha
como só tu sabes olhar
a rua    os costumes

O Público
o vinco das tuas calças
está cheio de frio
e há quatro mil pessoas interessadas
nisso

Não faz mal    abracem-me
os teus olhos
de extremo a extremo azuis
vai ser assim durante muito tempo
decorrerão muitos séculos antes de nós
mas não te importes
não te importes
muito
nós só temos a ver
com o presente
perfeito
corsários de olhos de gato intransponível
maravilhados    maravilhosos    únicos
nem pretérito nem futuro tem
o estranho verbo nosso

                            Mário Cesariny

you are welcome to elsinore

Entre nós e as palavras há metal fundente
entre nós e as palavras há hélices que andam
e podem dar-nos morte   violar-nos   tirar
do mais fundo de nós o mais útil segredo
entre nós e as palavras há perfis ardentes
espaços cheios de gente de costas
altas flores venenosas   portas por abrir
e escadas e ponteiros e crianças sentadas
à espera do seu tempo e do seu precipício

Ao longo da muralha que habitamos
há palavras de vida há palavras de morte
há palavras imensas, que esperam por nós
e outras, frágeis, que deixaram de esperar
há palavras acesas como barcos
e há palavras homens, palavras que guardam
o seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,
as mãos e as paredes de Elsenor
E há palavras nocturnas palavras gemidos
palavras que nos sobem ilegíveis à boca
palavras diamantes palavras nunca escritas
palavras impossíveis de escrever
por não termos connosco cordas de violinos
nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
e os braços dos amantes escrevem muito alto
muito além do azul onde oxidados morrem
palavras maternais só sombra só soluço
só espasmo só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados
e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

                                Mário Cesariny

lembra-te

Lembra-te
que todos os momentos
que nos coroaram
todas as estradas
radiosas que abrimos
irão achando sem fim
seu ansioso lugar
seu botão de florir
o horizonte
e que dessa procura
extenuante e precisa
não teremos sinal
senão o de saber
que irá por onde fomos
um para o outro
vividos

             Mário Cesariny

eu poderia amá-lo muito.

"On ne naît pas femme, on le devient"

porque só longe daqui acharás o que falta da tua identidade

só longe daqui conhecerás o sangue e talvez a felicidade

inundando um breve instante a noite de nossos desastres

só longe daqui terás a consciência da quotidiana morte de deus

al berto

2014

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