lorena foi embora

Cultivo pequenas mentiras

das camas alheias que dormi

era a mesma pira. a mesma loucura. a mesma energia caótica. criativa. sexual. era sempre ele dentro do outro. como que se subconscientemente eu buscasse.

"meus modos por vezes abomináveis, podem ser meigos. Virei um bebado enquanto envelhecia. Por que? Porque gosto do extase da mente. Sou um desgraçado. Mas amo o amor". j.k.

"contudo este livro é para que não importa como você viaje, quão 'bem-sucedida' seja sua jornada, ou abreviada, você sempre aprende alguma coisa e aprende a mudar seus pensamentos." j.k

Leve meus 24.

feito falo
feito pica
esse é o amor
que me fabrica

feito fabrício
fabrica esse amor de pica

Um dia te esqueço num espirro.

eu vou morrer jovem
não preciso de dinheiro
nem de futuro

"Odeio esse pessoal que tem dresscode pra vida."

"Melhor morrer de vodca que de tédio" v.m.

às vezes ácida

Desapegar

Conforme a sorte manda e o acaso faz

beijo bom é beijo de amigo.
que te beija a alma. mesmo ainda estando de roupas.

ficaria, horas e horas a fio, como já o fez. sentindo a sua respiração no meu rosto. dos rostos se abraçando entrelaçados. o toque da carne sensível na minha carne sensível. enrolar de corpos, fluidos. troca de lados, de tatos. respiração. ofegante. bailando juntos o teu corpo no meu. trocando assim, com a línguas carícias sinceras. sentindo seu lábio, correndo devagar o mais sensível de mim. me impedindo de gemidos, gestos, palavras. minutos a fio, horas. conectados pelo sabor um do outro. fluidos. e esta seria a única conexão corporal estabelecida. mas que parece conectar com o mais intimo de nós.

falo de beijo.
beijemos mais.
sem pressa.
beijo. apenas beijo.

erremos sempre em que tivermos a chance.

mais beijos

animal

me embrigado. noites e dias seguidos na boemia. como se necessitasse adormecer ou acordar algo. encho o sangue de álcool. raleio. como quem raleia os sentimentos. fazendo-os, mais fracos, mas também maiores. paradoxo. porque não poderia ser diferente. a boemia que não lhe pertencia, mas era tão sua. como os cigarros que começou a fumar e não eram seus. os experiências que começou a apropriar de forma tão animalesca para que assim, feito animal irracional fossem suas. mas era tudo premeditado. calculado. pensado. friamente. subconscientemente. queria se apropriar de experiencias, cigarros, cervejas, corpos, falos, bocetas. que não eram suas. mas lhe pertenciam. como se assim. se só assim pudesse, de alguma maneira, pertencê-lo. se jogava no que não era. nas aventuras que não eram suas, mas eram tão suas. porque ele não era seu. mas era tão seu. feito bicho.

Falo sobre falácias flácidas

O coração, estúpido que é, palpita

Feito pica

Do amor que já foi e inda é

"de repente, valerie levantou a cabeça e começou a conversar comigo. falava rápido, ansiosa.

- valerie - eu a interrompi - a gente não precisa conversar. a gente não tem que conversar." (c.b)

esses primeiros encontros sempre me atormentam. o que vamos conversar. esse é meu grande medo. de quando, pelo nervosismo e ansiosidade, o clima pesa. e você arranja palavras, como que para cortar a atmosfera pesada que se cria. é o medo absurdo das primeiras amizades e amores. esse laço que vai ser criado. e tudo depende das primeiras palavras. do primeiro assunto. a primeira conversa. converso nervosamente. rápido. sem fim. em meio a risos. nervosos. mas a gente não tem que conversar. e se o silêncio não pesa. ai sim, cria-se laços. a gente não precisa conversar.

Deitei devagar a vida para fora da cama. Com preguiça do próprio despertar .

“I am still so naïve; I know pretty much what I like and dislike; but please, don’t ask me who I am. A passionate, fragmentary girl, maybe?”

Plath

"I’m good at being that guy that you find yourself spending more and more time with until you meet your husband."

ditado CCCX de uma geração em crise: "I know this isn’t gonna end well, but the whole middle part is going to be awesome.”

aos 24 comecei a cuidar da pele. mãos e rosto principalmente. uma noção especifica da juventude embarca. tenho que aproveitar as coisas da juventude agora que sou jovem, agora que o peso do tempo não pesa tanto. e o corpo ainda está em sua forma. mas me preocupo. como nunca antes, com a pele hidratada. a elasticidade que tem que ser atenta todos os dias. aos exercícios que torneiam. aos cremes que evitam rugas. as cervejas que podem, irresponsavelmente, serem tomadas no meio da semana. uma vontade de me fotografar. nua. em pelo auto-retratos para a eternidade. para que eu não me esqueça como fui. no auge dos meus 20 anos. guardo aquela nostalgia melancólica que das mulheres maduras ao olharem suas fotos da juventude. a percepção olha o agora de um tempo relapso distante. já tenho saudade dos meus vinte. já sinto o peso do tempo no corpo. corpo que só agora, tardiamente, comecei a conhecer, respeitar, acariciar, admirar e gostar.

corpo que cai.

do que eu gosto

pinto,

coisas tortas

fotografia

livros

a hora

daí fomos feitos cigarros tragados. delicioso prazer mortal.

coração de paixões carnavalescas em fim de ano.

"[...] amar uma mulher sem orifício."

"Marcos é gay em São Francisco, negro na África do Sul, asiático na Europa, hispânico em San Isidro, anarquista na Espanha, palestino em Israel, indígena nas ruas de San Cristóbal, roqueiro na cidade universitária, judeu na Alemanha, feminista nos partidos políticos, comunista no pós-guerra fria, pacifista na Bósnia, artista sem galeria e sem portfólio, dona de casa num sábado à tarde, jornalista nas páginas anteriores do jornal, mulher no metropolitano depois das 22h, camponês sem terra, editor marginal, operário sem trabalho, médico sem consultório, escritor sem livros e sem leitores e, sobretudo, zapatista no Sudoeste do México. Enfim, Marcos é um ser humano qualquer neste mundo. Marcos é todas as minorias intoleradas, oprimidas, resistindo, exploradas, dizendo ¡Ya basta! Todas as minorias na hora de falar e maiorias na hora de se calar e aguentar. Todos os intolerados buscando uma palavra, sua palavra. Tudo que incomoda o poder e as boas consciências, este é Marcos."

assustei com a campainha. como sempre. e logo escutei o barulho da chave girando na fechadura. a minha espera já tinha começado há mais tempo. logo quando nos encontramos pela primeira vez. a minha espera começou logo naquele dia. e logo naquele dia, silenciosamente, lhe dei a chave. mas antes era uma chave fictícia e simbólica. nem eu sabia que tinha dado. nem ele sabia que tinha recebido. a campainha tocada como num susto, sempre antes de abrir a fechadura. era um modo gracioso de pedir licença. embora não tenha pedido licença para entrar em minha vida. nem permissão. ou qualquer outra coisa. na vida, ao contrário da casa, já foi entrado, servindo café, ligando o som. na vida foi assim. entrando completo, sem pedir licença ou esperar uma recusa, veio fininho, mansinho e espaçoso. e ligou o som. embalando o que éramos em canções. entrou na casa e no coração feito sol da manhã, beijando docemente quem eu ainda me construía. depois parou de abrir a fechadura e também parou de tocar a campainha. deu adeus à casa e ao coração. devolveu a chave e nunca mais trancou ou abriu a porta.

foi caminhando mais a frente distraidamente com pressa. como se tivesse medo que o sol voltasse, e assim, apressava o passo para aproveitar melhor o passeio. o dia estava para ela. assim, cedo, vazio, nublado. como há muito em sua vida. andava distraidamente. segurando os chinelos na mãos, e nos pés a areia molhada. a cada onda, deixava um sentimento ir embora. caminhava a frente com pressa, por que sentia uma necessidade de caranguejo. agilizar o que estava por vir. me disse: 'a vida começa aos cinquenta'. deu um sorriso, e foi caminhando, aproveitando o passeio que agora era só dela. não queria companhia em seu caminhar. há muito vivera em função dos outros. filhos, marido, emprego. 'a vida começa aos cinquenta'. aposentada. filhos criado. marido criado também. agora podia, enfim, caminhar a frente com os pés molhados na praia que era só dela. afinal, 'a vida começa aos cinquenta'.

coloca o seu chapéu. assim, bem tampando a cara. bem em frente ao teu rosto que é para eu me esquecer dos seus traços. ficar apenas com os traços da memória, que se traem, se inventam. isso, tampa o rosto. apaga esse rosto. que quero ficar apenas com a memória. os segredos que sei. as linhas do seu rosto, as rugas. as pintas. que invento. tampa esse rosto sem memória. que é essa a foto que quero colocar no meu porta retratos. como se, entre seu rosto e o chapéu, assim como você mantém, escondendo o rosto, fica guardado o segredo dos seus olhos. fica guardado o silêncio que nos mantém. guarde assim o seu rosto. que é assim que te guardo. na memória. que é assim que quero este retrato. o segredo do que se tem além do chapéu. o segredos que já fomos nós, e não mais seremos. guardo na memória o seu rosto. guardo na memória o meu rosto. guardo. no fundo da memória. atrás do chapéu, que é para não me tirar o foco do agora.

(ps. a poética dos textos é serem fictícios. parei um tempo de escrever, por que confundiam a ficção com o real. aqui não é o espaço do real. se quer encontrar o real, tome um café comigo.)